Поэты они потому и поэты...

Поэты они потому и поэты,

Что абсолютно разуты, раздеты;

Голые сердцем перед собранием

Бронзовых от безразличия лиц.

Пустыня она потому и пустыня,

Что я и не с вами, но и не с ними.

Я не задержусь, не стелите постели!

Я вскользь! Я пролетом! Я падаю вниз!

Торопится дождик холодный и нежный,

Спешит на свидание к милой, безгрешной

Земле, на которой ворчит в полудреме,

Отец драматургов - заброшенный сад.

Здесь глубь! Здесь повсюду разбросано время!

И ползают мысли на драных коленях!

Здесь глубь! Здесь цветет в темноте незаметно

Полуночный лотос - безликий архат.

Куда ты летишь сумасшедшая тройка?

Июнь или как там тебя? Ей, постой-ка!

Я не рассказал тебе - за горизонтом

Такие же тучи над той же землей!

Поэт обладает сознанием вишни,

И вишня вопит: "Ах, оставь, это лишнее!

Не дергайся, не выходи из квартиры!

И дверь подопри доской гробовой!"

Колодец он потому и колодец,

Что в каждом на дне сидит первопроходец,

И ждет что луна упадет на ладони,

И звезды закатятся в узкий проем.

Могила она потому и могила,

Что каждое лето, я пробую силы

На поприще чуждом, на месте бездарном,

В неведомой шкуре и в мире чужом!