Известно, что луна, это сущность ума,

Но мало кто знает, что ум тюрьма,

Что из пепла не выжимают сок

И ни темный угол, ни потолок,

Не предназначены для молитв,

Что транскрипции порождают миф,

И всегда предпочтительнее оригинал,

Что позвоночник эпохи - карданный вал,

А не кисть Ренуара или Моне,

Или рифы Пинк Флойд из Сан-Тропе.

И наконец, то что возраст - это отсчет,

А за отсчетом наступит неизбежный цейтнот,

Посыпанный крошкой толченой слезы.

После партии слитой всухую - мы

Зыбь на поверхности сна, мы - кино,

За грубую нить судим веретено,

И считаем что выбор - товарный лоток,

В то время как выбор - пуля в висок,

Или выход в окно на восьмом этаже.

Выбор это не добровольный жест,

А тяжелая мера пресечения полета

Тех которые принимали свободу,

За вариативность, множество, ряд.

Какая же ошибка! Чудовищная!

Ошибка в несовершенстве мерил!

Ошибка в перераспределении сил!

И поиск решений приводит к тому

О чем я сказал в начале - к уму!

Ум, там где явь переходит в мираж,

Создал миры. Один из них наш.

И в очереди за айфонами на развес

Мне сказали, что есть и похуже. Есть!