Пишу конечно плохо.
Знание языка, эпоха
Накладывают свои отпечатки
На момент зачатия
Стихотворной формы.
Поэту жить бы скромно,
Аскетически,
Питаться солнцем и притчами,
А не закусывать щербетом,
Размахивая кисетом
С дрогим табаком.
Чаще я произношу ОМ,
Чем Господи помилуй,
Тело свое считаю могилой
В которой заключен строптивый
Дух. Его мотивы
Мне пока не ясны.
Надо бы спросить у весны,
Да у меня бесконечная осень.
Словом у кого не спросишь,
Один и тот же ответ -
Ты так себе поэт,
Лучший из средних,
С достоинством ползаешь на коленях,
Под сапогами великих всадников,
Благородных, осанистых,
При жизни уже незыблемых
Как памятники, как глыбы!
Да будь оно все проклято!
Ведь мы из одной утробы
Жадными пальцами таскаем слова,
Предъявляем мелочные права
На авторство того что невыговариваемо
Даже на языке ангелов,
И уж тем более на нашем абвгдействе,
От коего приходит в действие
Рассудочно парадоксальный механизм
Восприятия через искаженный строй линз
Некой мнимой материи;
Вероятнее всего собственной истерики.
Многие считают её между прочим -
Характером, стилем, почерком
И придают ей огромное значение.
Братцы, стихи это только тени
Того о чем мог бы рассказать всевышний,
Если бы так вышло,
Что ему понадобилось бы говорить.
Стоп. Я утерял нить.
Пойдем сначала, а то есть с того,
Что поэт я - исключительное говно!
Лучше бы притих,
Стал похож на триптих -
Быт, стыд, срам,
Прочее тарам-парам
Для человекоподобных обезьян!
Но я дураковат и постоянно пьян;
То ли первое от второго, то ли наоборот,
Мне не разобраться, а кто разберет?
Да и надо ли?
Запомните, в том месте, где радуги
Разбиваются на мириады бесконечных миров,
Поэты не сочиняют стихов,
Не выдумывают ни единой строчки!
Там от заглавной до точки
Одна только чистая правда
И заключается она в следующем братцы -
Постигшему поэзию вселенной
Земные стихи только стены,
Заплеванной каталажки на окраине галактики.
На этом пожалуй закончу. Бывайте.
