Я не местный

Мои литературные таланты
По воскресеньям ходят на пуантах,
А я хожу по грязной каше снега
Меж гадкой альфой и дрянной омегой.

Я благодарен битому порогу
За всю его заботу и тревогу,
Но скучно мне, бросаюсь врассыпную
Туда где снег летит и ветер дует,

Трубит в безлюдные пролеты улиц -
Хитрец, подлец, сутяга, честолюбец!
Он не упустит случай, он засудит,
И мне в который раз платить простудой.

Опять на сутки станет жизнь короче,
И ближе к вечеру, точнее даже к ночи
На корке подмороженной планеты
Я напишу «Простите, я не местный.»